***
На белом - синее, за синим - ты.
А я стою о той черты
И не могу туда войти,
Спросить: «Как ты?»
На белом - синее, за синим - ты.
Боюсь, что скажешь мне: «Молчи!»
Боюсь, что скажешь мне: «Уйди!»
Прости меня, родной, прости.
С собой что делать мне, скажи!
На белом - синее, за синим - ты...

***
Кружатся в вальсе жёлтые листья.
Опадают, шурша и шепча
Я иду по знакомой тропинке
В милый дом, где всегда суета.
Суета, без которой не жить мне.
Без вопросов, ошибок, идей.
Где живёшь ты как-то особенно,
У тебя так много друзей.
…Годы проходят своим чередом,
Память мою теребя
Я вспоминаю о доме том,
Об осени, без тебя.
Кружатся в вальсе жёлтые листья.
Опадают, шурша и шепча.
Кто-то идёт по знакомой тропинке
В милый дом, где всегда суета…
***
Когда в дверь стучится сорок,
Это много или мало?
Если нет родных и близких,
Heт друзей, коллег, соседей,
Нет согласия с собой?
Если после мелкой ссоры,
Затаил в душе ты злобу,
Если выше всех людей
Ставишь ты себя порою
И гордыню услаждаешь.
Если в тягость ты в общении,
Твоему уходу рады…
Тогда сорок - это много…
…Путь мой короток иль долог,
Когда в дверь стучится сорок?
Моя душа в моих стихах.
В. Высоцкому

Не желаю быть белым листом
Под пером бездарного писаки.
Не желаю быть и крестом
На груди неверующего.
Представьте,
Я устал от «заботы» вашей,
Слов неискренних, брошенных вами.
Устал от спектаклей,
Отлично поставленных,
Ролей заглавных, занятых чинами.
Не боялся я смерти страшной,
Не ждал похорон с цветами,
И два метра земли нашей
Я хотел занять едва ли.
Станут плакать недруги мои,
Что ушёл, мол, из жизни негаданно,
Закидают упрёками Влади,
Что без слёз проводила Влада.
Я ушёл, но остались в живых
Мои песни,
Что ночами в бреду я писал,
Так хотелось быть понятым всеми, но
Всё ушло, о чём я мечтал.
Не стройте мне монументов громоздких.
Пышных слов понапрасну не тратьте.
А придите с гитарой, спойте песню
И скажите: «3десь покоится мой Высоцкий».
И другой награды не надо.