И кому какое дело,
что теперь бумага терпит -
раздолбайскую проказу
или реквием навзрыд?
совершенству нет предела.
в мешанине звёзд и терний
всё прощается и сразу
без упрёков и обид.

Постучится утро в двери,
на все прошлые похоже.
С ним ли спорить о природе
в нас заложенного зла?
И ухмылкою Сальери
в круглом зеркале в прихожей
Моцарт сам себя проводит
на великие дела.