Пополз на почту в полусне
послать последнюю депешу,
мол, на ноябрьские повешусь...
но гордость подсказала мне,
что бросить этот мир досрочно
довольно сложно при длине
моей, почти что потолочной...

Мотнуло, потянуло спать,
и в диком приступе зевоты
я рухнул на диван-кровать,
набравший рядом обороты
(его несли к молодожёнке,
должно быть, из комиссионки)...

Потом я пил за молодых
и вместо них, и так помногу,
что кто-то вдарил мне поддых
и проводил через дорогу.
А я кричал, что не уйду
из жизни, что за всё в ответе:
и за упавшую звезду,
и за луну на минарете;

за пораженье мастеров
от гоп-команды маргариток;
за вечную нехватку слов
для поздравительных открыток;

за всю ненастную страну,
за все озоновые дырки;
за тыщу женщин и одну,
что даст понюхать нашатырки,

прижмёт задумчиво к груди,
погасит всю мою глобальность
и втянет фразой в нереальность:
"Я не люблю тебя, прости..."