Порок кляня. И шпагою звеня.

Но в жизни

смерть постигли перемены.

Сначала речь покинула меня.

Порок бушует, как е... мать,

и прежде бесновался в мире этом.

А я замолк. Не пользуясь моментом,

хотя по роли требуется мат.

Стою без слов. Не досказав. Немой.

Не уползти, не скрыться за кулисы.

Текст расхватали подставные лица,

хотя, признаться, не ахти какой.

А правда ныне смело вопиет,

и требует снести и переставить,

и срочно непотребное исправить.

Разверст ее кровоточащий рот.

И вот — вперед. Ликуя и трубя.

Такое время. Полоса такая.

Забыл слова. Смолкаю. Отвыкаю.

Сначала отвыкаю от себя.