Круглый стол, посвященный поэзии

Поэзия есть игра чувств, в которую рассудок вносит систему.

Иммануил Кант

***

Ирина Арсененко, студентка 3 курса факультета журналистики КазНУ им.аль-Фараби

Не любовь, а нечто иное. Ты просто не нашел своё

То, что я ощущаю по отношению к стихам, не назовешь любовью. Я не из тех, кто окрылен рифмой и красотой слова. Но бывают моменты, когда я нахожу себя в строках, как бы высокопарно это не звучало. Я вижу себя в смысле и содержании, а не в чувствах и эмоциях. Хотя нет, есть темы, которые задевают за живое, вызывают трепет и дрожь в голосе. Это тема семьи, а точнее - стихи о маме. К счастью, моя мать жива и здорова. Ну это я к тому, что такие чувства вызваны не потерей, а наоборот, присутствием человека в моей жизни. "Мне уже не 16, мама" все чаще повторяю я, но вместе с тем, ужасно боюсь взрослеть без нее.

Еще один этап, когда все-таки чувства к поэзии взяли вверх над содержанием, случился в классе девятом. Тогда одна из одноклассниц на уроке русского языка и литературы проявила инициативу прочесть письмо Татьяны Онегину. Стоит сказать любимой Решиде Исмаиловне Жоговой, учителю русского языка и литературы в НИШ г.Караганды, спасибо за то, что она не пожалела учебного времени и поддержала порывы ученицы. А одноклассница была из наших - ну, из тех, кто не был по уши влюблен в поэзию. Но вы бы видели, как она прочла письмо. Вы бы видели ее горящие глаза в этот момент. Нет, не прочла, а прожила, прочувствовала его. Мы слушали ее, и, возможно, по-другому воспринимали все то, что там происходит. Удивительным было то, насколько человек может поменяться, надеть невидимую маску, перевоплотиться. К чему я это все? К тому, что произведения не все для тебя одного. То есть если ты не чувствуешь сердца в поэзии, то, возможно, ты просто еще не нашел свой стих, свою историю.

Продолжая об историях. Удивительным образом на меня произвел впечатление стих Р.Киплинга "Четыре цвета глаз" в переводе К.Симонова . А точнее он в исполнении актера А. Петрова. Он(стих) был таким живым и настоящим в относительно бессмысленном и глупом сериале "Полицейский с Рублевки". Занимательно то, что сейчас даже в таком, на первый взгляд, незаурядном сериале находят отражение строки авторов с глубоким смыслом.

Подводя итог, я еще раз скажу: если ты не любишь поэзию, то ты просто не нашел свое. Не прикоснулся еще к своей душе через строки известных или никому не знакомых поэтов. Но это обязательно случится, и ты узнаешь то, на что отзывается твое сердце. Вот именно это и береги в себе. Именно это есть настоящий ТЫ.

***

Диляра Яхьярова, студентка 1-го курса факультета журналистики КазНУ имени аль-Фараби

О «яблочном городе» так интересно и живо читать.

В программе «Рухани жангыру» говорится о том, что мы должны уделять внимание родной земле, окружающей природе,  земным ресурсам.

Лично мне очень  нравятся произведения, связанные с Алма-Атой, моим родным городом, каждое из которых делится таким священным теплом, которое греет потом весь день и даже недели. Вот, например, как пишет Ольга Шиленко  о любимом городе:

«Когда-то здесь жили поэты

И, верно, поныне живут.

Вхожу в море тени и света

И хочется жить только тут».

А вот строки тоже алматинского поэта  Сагина-Гирея Байменова:

«Что ж, по воле времен и людей

Ты великим становишься городом.

И взметнул в упоении гордом

К небу клети своих этажей».

Сколько любви в этих словах!  Сколько тоски и восхищения? Город должен быть с поэтом на одной волне, он должен его вдохновлять, делать краски ярче, показывать новые и новые закоулки, влюблять в себя всё крепче. Алматы это прекрасно знает. Алматы сам по себе романтик до мозга костей, такой искренний и настоящий, до безумства красивый. И для всех разный. Каждый поэт видит город у гор по-своему: кто-то скучает по апортам, кто-то размышляет о Колпаковском, кто-то решает алма-атинских девушек самыми красивыми. И это замечательно, ведь их глазами можно увидеть что-то новое, понять что-то важное и почувствовать что-то необходимое.

Алматинские поэты основательно влюблены в город, именно поэтому их стихи о «яблочном городе» так интересно и живо читать.

Именно поэтому поэзию читать стоит вообще, мысль – она ведь как рыбка, если за хвост не поймаешь, на руках только и останутся редкие чешуйки. К счастью, у казахстанских поэтов стихи очень и очень душевные, часто гневные, потому что им есть что сказать, но и признания в любви ко всему миру порой горит у них настоящим огнём. Нам очень повезло: у нас есть уникальная возможность учиться. Ведь в Казахстане можно читать Пушкина, перелистывать и начинать Абая, желательно, в оригинале. Это стоит ценить и пользоваться. Поэты и пользуются. И это только одна из множества причин хорошего уровня казахстанской поэзии.

***

Амина Усенова, студентка 3 курса журфака КазНУ им.аль-Фараби

Почему я люблю читать стихи?

Со стихами я впервые познакомилась в начальном классе, но любовь к ним появилась лишь в старших классах.

Любовь к ним привила моя Мама, каждый раз говорила, что читать всегда надо.

Ее поддержка и хвала раскрыли мою любовь к стихам. Каждый раз, когда я читала очередное произведение, родители откладывали все свои дела и с вниманием слушали меня. Мама и Папа садились на диван словно зрители, а я забиралась на стол и во весь голос с эмоциями рассказывала очередной свой стих. Аплодисменты, «Браво! Золотце моё!» - выкрикивал Папа. Складывалось ощущение, будто я выступаю на сцене. Иногда он даже дарил специально подготовленные цветочки. Помню, как в детстве, когда Мама ругала меня, я лежала в комнате, плакала и придумывала на ходу стихи. А родители стояли за дверью и тихонько слушали меня. Родительское сердце не выдерживало слез ребенка, а мои придуманные стихи просто поражали их на повал, и они сразу ложились рядом со мной, обнимали, целовали и баловали.

Мама сама любила читать стихи и прозы казахских поэтов. Она читала братьям стихи Абая Кунанбаева, Мукагали Макатаева, Мыржакып Дулатова, Олжаса Сулейманова и многих других авторов.

Детская любовь утихла, появились другие заботы, экзамены, учёба, домашние хлопоты. Но иногда лежа на диване и листая ленту Инстаграмма, я любила замечать интересные стихи или прозу и сохранять их в закладках. Однако, есть у меня один недостаток я плохо запоминаю авторов. Я не знаю почему, но плоха память у меня на тех, с кем лично не знакома.

Вторая встреча со стихами случилась на втором курсе. Мы с группой решили уделять один час в неделю стихам. На самом деле это было очень круто. Наблюдать над тем, как все готовятся, читают. Ведь стихи - это эмоции, это чувства.

Каждый выбирал стих, который ближе его душе, стихи описывали внутренне состояние каждого из нас.

Для меня стихи - это переживания. Читая стихотворение, прозу, рассказ, да что угодно я сразу представляю в голове картину. То ли воображение у меня слишком бурное, то ли это влияние прочтённого.

Я помню, как мой старший брат любил читать стихи Роберта Рождественского. Он сидел на диване, читал и словно уходил в другой мир. Он читал с таким выражением, с такими эмоциями и переживаниями, что, когда я слушала его, у меня мурашки по коже бегали. С тех пор я полюбила этого автора. Я люблю читать его стихи, они бывают короткие, длинные, но все написаны с душой. Чувство будто он знает, что я переживаю в ту или иную минуту.

Рождественский - не единственный полюбивший мне автор, я так же люблю читать стихи М.Цветаевой, С.Есенина, А.Пушкина... Мне очень нравятся то, как пишут современные поэты. Любители, конечно, но тоже все с душой.

Сейчас в социальных сетях все больше видео, где молодые девушки и парни под легкую классическую музыку читают стихотворения великих поэтов, и это на самом деле завораживает. Хочется слушать и слушать их.

У меня все просто, стихи - для души. Люблю читать, когда грустно, когда весело и радостно. Замечала интересную закономерность: каждый раз, когда мне грустно, я натыкалась именно на такие стихи, что описывали моё состояние, а если счастлива, то и стихи о любви все больше появлялись в моей ленте.

Я считаю, что стихи, прозы никогда не утратят свою популярность среди молодежи. Для меня, что музыка, которую я слушаю везде, что стихи, на которые я натыкаюсь в социальных сетях или в книгах – вечны. Благодаря им люди могут выражать свои чувства, эмоции, взгляды и свое мнение. Не каждый умеет говорить о том, что думает. А музыка и стихи – это наверно некий способ подачи внутренних переживаний, это способ выражения бури эмоции, которые человек не всегда может выплеснуть наружу.

***

Милина Вавулиди, студентка 3 курса журфака КазНУ им.аль-Фараби.

То, что нужно сердцу и душе.
Мне было 8 лет. Я тянулась за любимой книгой, которая лежала на самой верхней полке. Это был сборник стихотворений Роберта Рождественского. Подумать только, ребёнок, который совсем недавно научился читать - любит творчество талантливого советского поэта.

Меня удивляла, порой, его косая рифма, в которой таился глубокий и важный смысл.

Одно из самых любимых стихотворений, написанных Робертом Рождественским, «Красивая женщина».

Сколько уважения и любви к женщинам в словах автора. Сколько трепета в каждой строчке. По мнению поэта, красивая женщина - это профессия, это тяжёлый труд, который требует недюжинных усилий. Но сейчас не об этом. После этого сборника, у маленькой Милины появилась настоящая аддикция, которая заключалась в жажде поиска новых, душевных поэтический шедевров. Я читала стихи каждый день, искала в них нечто похожее на моё внутренне воображение, античная поэзия стала моей настольной книгой, а том Эдуарда Асадова лежал рядом с моей кроватью, который я читала перед сном.

Несмотря на такое трепетное и уважительное отношение к поэзии, долгие годы я относилась к ней безразлично. Я не могла найти, то, что нужно сердцу и душе.

И только спустя 8 лет на просторах интернета я познакомилась с творчеством современной поэтессы - Ах Астаховой. В её поэзии есть любовь, которая переплетается с болью человеческих страданий.
Я так полюбила её стихи, что они, словно по наитию стали частью меня. Я покупала заранее Билеты в первом ряду, где она давала концерты, я ходила на них с её книгами и знала большую часть стихотворений наизусть.
Это - поэзия, которой хочется болеть в самом хорошем смысле слова. Стихи могут творить чудеса, в этом я убедилась, они способны помочь в трудные минуты и направить на путь истинный, если в этом нуждается его читатель.

***

Шынара Мурат, студентка 3 курса журфака КазНУ им. аль-Фараби

О стихах.

Стихи нужны для души,

Стихи нужны для себя.

Не каждый поймёт стих,

Если в жизни не происходило ничего никогда.

Если не терял близких ты,

Если не чувствовал боль в душе,

Но главное, читай стихи, если плохо тебе.

Я читаю стихи по ночам,

Когда дети ложатся спать.

Когда одиноко мне,

Но разве мама может быть одинокой сейчас?

У тебя есть дети, семья.

Что ещё нужно тебе?

Но иногда мне просто хочется сесть и прочесть стихи для себя.

До замужества я читала стихи о безответной любви. В силу подросткового возраста все стихи были связаны с темой о любви. Больше всех мне нравились стихи Анны Ахматовой.

А сейчас, после рождения детей, что изменилось?

Вроде как бы нечего, кроме того, что времени нет думать о любви. Все стихотворения превратились в «Мишка косолапый по лесу идёт, шишки собирает в сумочку кладёт...» или «идёт бычок качается вздыхает на ходу, ах досочка качается сейчас я упаду».

Когда-то я не могла выучить одно стихотворение, а сейчас я наизусть выучила многие стихи Агнии Барто. Так получается, что каждый жанр стихов - это некий период в твоей жизни. Когда-то я любила лирику, а сейчас в моей жизни детские стихи.

И теперь моя жизнь - не как стихи Ахматовой, а как стихи Барто.

***
Фатима Ревазова, студентка 3 курса журфака КазНУ имени аль-Фараби

Рассуждения о стихотворениях

Впервые мир литературы открыли для меня мои Бабушка и Дедушка. Сказать, что они как-то намеренно пытались привить мне любовь к светилам поэзии будет неправдой, потому как сесть и зачитаться книжкой в нашем доме, было делом неотъемлемым, свойственным каждому члену семьи.

Прошло много лет с тех, как их не стало. Квартиру, в которой я родилась и выросла, к моему великому несчастью, давно продали, но до сих пор, возвращаясь в наш старый двор, я по инерции захожу в пропитанный алкоголем подъезд, и начинаю долго топтать порог, выжидая момента, когда мне, наконец, хватит смелости попросить у новых жильцов пройтись по МОЕМУ дому. Моему, где половину спальни занимала книжная полка, произведениями из которой мы с Бабу и Деду зачитывались до одури, моему, в каждой из комнат которого мы заучивали строчку за строчкой очередного шедевра.

Картинка. Я сижу на кровати, мы с Бабу заучиваем очередное стихотворение Лермонтова, смакуя и выделяя особой интонацией каждое слово классика:

«Погиб поэт! – невольник чести –

Пал, оклеветанный молвой,

С свинцом в груди и жаждой мести,

Поникнув гордой головой!...».

Она была моей второй Мамой, гуру, учителем – всем. Я никогда не прислушивалась к тому, как читают те или иные стихотворения мои школьные педагоги, потому что знала, что лучше моей Бабу зачитать не сможет никто. Когда мы расставались с ней на некоторое время, а в школе, вдруг, задавали выучить очередное произведение, то я сразу звонила Бабу и, затаив дыхание, слушала, как она пропускает четверостишья через себя, а потом точь-в-точь пыталась повторить за ней. Дома в такие моменты царила девственная тишина. Родители молча наблюдали за тем, как я с трубкой телефона в одной руке, и с книгой в другой, расхаживаю по комнатам, повторяя за ней строчку за строчкой, учитывая каждый выдох и вдох, самую незначительную интонацию.

Снова картинка. Меня, еще пешком ходившую под стол, пригласили в школу, на линейку, где я зачитала одно из произведений классиков – какого не скажу, не помню. Потом меня приглашали выступать перед старшеклассниками снова, и снова, и снова, а в один из дней завуч школы и вовсе пришла к нам домой и настояла на том, чтобы я пополнила ряды их учащихся. Так в свои пять я стала ученицей 0 класса 9 школы г. Атырау, и все благодаря моей далеко не детской любви к поэзии, умению чувствовать и доносить посыл стихотворений до окружающих меня людей.

Я росла, но моя любовь к литературе не угасала ни на секунду. В более или менее осознанном возрасте Бабу и Деду познакомили меня с творчеством наших, осетинских авторов, и я по сей день бережно ношу в сердце отрывки из произведений величайшего Коста Хетагурова:

«Гино, гино, гис! «Киска, киска, кис!

• гаеды наем ис, Где ты, отзовись!..

Хъарм фаелмаен каерц дары, В теплой шубке ходит,

Къонайыл хуыссы, У огня лежит,

Аргъаеуттае мысы, Сказки говорит,

• заердаейае зары...». Песенки заводит».

Однако у меня никогда и в мыслях не возникало того, чтобы сесть и написать собственное стихотворение: произведения величайших авторов казались мне недосягаемыми, и если иногда я допускала малейшую возможность того, что когда-нибудь мне удастся познать чувство вдохновения, то я точно не предполагала того, что плата за него будет настолько горькой...

...В тот день не стало моего Деду. Я смутно помню, как меня посадили в машину, не помню и того, как в состоянии шока я открыла заметки, а пальцы на совершенно неподвластном мне уровне за считанные минуты отобразили состояние моей души на экране... Что это было? Вырвавшийся наружу талант или секундный выброс адреналина, ударившего мне в голову? Судите сами:

«...Ты помнишь, как всему учил,

Ты помнишь, как любовь привил

К поэзии, и вот плоды ученья твоего –

Тебе пишу я...».

Потом, конечно, я еще не раз сяду за блокнот с ручкой. Не спорю, легче было бить пальцами о клавиши клавиатуры, но я была слишком сильно влюблена в процесс создания, в то таинство, окунуться в которое выпадает шанс лишь единицам. Помню, как я часами не выходила из комнаты, как выводила слова в буквы, буквы в предложения. Помню, как снова и снова я вырывала и безжалостно комкала исписанные листы, и я по сей день помню чувство гордости, что подступало ко мне, когда у меня получалось отобразить на листе бумаги все то, о чем хотелось кричать этому бренному миру.

Я писала про любовь – чистую, искреннюю, до гроба. В ту, которую верю каждой клеточкой своего тела, и ту, в которую призывала верить всех остальных:

«И сияли их глаза с такою силой,

Свет которых охватил б весь мир,

И стояли... Сердце колотило –

В предвкушении счастья на всю жизнь...».

И я писала про желчь, которая, не переставая льется из людей, что в погоне за грязными купюрами растеряли в себе все человеческое, тем самым призывая прекратить классовое неравенство. Я понимала, что при всем моем желании мне не хватит сил достучаться до каждого в отдельности, поэтому мне ничего не оставалось, как снова садиться за листок бумаги и писать о том, что гложет душу, в надежде, что когда-нибудь меня услышат:

«Люди оглянитесь, я прошу

Оторвитесь на секундочку от дел,

Посмотрите просто так, вокруг –

Правда, мир наш очерствел?

Правда, что купюры груда,

В наш жестокий двадцать первый век,

Ценнее жизни человека,

И только с ней он, человек?...».

И я писала про человеческие грехи и пороки, защищая женщин и девушек, оказавшихся отвергнутыми своими родителями и брошенными любимыми людьми в самый ответственный период их жизни, показывая обратную сторону медали, в надежде, что после прочтения моего стихотворения девушки поймут, что ребенок – есть дар, посланный Богом от которого нельзя отказываться:

«...Так уснула бедная в раздумьях:

– Мамочка, Мамуля, посмотри,

Это я, ты видишь, твой сыночек

Милая, в глаза мне загляни,

Как твои в две капли между прочим.

Расскажи, о чем душа болит?

Думаешь, я мал, не понимаю

Ты прости, не вовремя, я знаю

Я ведь думал, счастье принесу...

Думал, Папа так обрадуется вести,

Что я скоро появлюсь на свет,

Думал, будем всей семьей, все вместе

Собираться дружно на обед

Оказалось, у судьбы другие планы,

На нас всех – у нас другой удел

Мамочка не плачь, прошу, родная

Горечь слез подушка всю изъела...

Да я здесь, пускай меня не видно,

Но зато способен видеть я,

И прошу, поверь, этот мужчина

Он не стоит твоих слез, меня

Он не стоит называться Папой

Он не стоит в принципе иметь дитя...

Мамочка, прошу, сожги конверт

Содержимое его убьет меня

Этот трус и в этот раз решил

Деньгами решить последствия...».

И это были не просто стихотворения, а целые истории, чужие жизни, которые вместе с моими героями проживал каждый, кому удавалось соприкоснуться с моим творчеством, уговорив меня зачитать то или иное стихотворение томным вечером, за кружкой терпкого чая:

«...С этих пор лет пять утечь успело,

Все забылось, ненависть прошла

Завтра годовщина их разлуки –

Завтра от него уйдет его жена,

Завтра день тот прОклятый настанет,

День, что слово в слово помнит до сих пор

И когда конверт несчастный тот с дЕньгами

Всунул ей небрежно, помнит он.

Он тогда ведь даже не пытался

Все забыть, исправить, иль узнать,

Стал ли Папой, все ли там в порядке?

Ни к чему былое вспоминать...».

А потом я перегорела. Хотя нет, не так, у меня банально не осталось времени и возможности уединяться и творить. Для этого, как минимум, должна стоять гробовая тишина, а в общежитии, где мне пока приходится жить, увы, другие правила. Года два? Да, по-моему, столько я не садилась за листок бумаги. От одной мысли, что написанные мной стихотворения превратятся в пыль, а ненаписанные так и не застынут чернилами на бумаге, будоражит кровь, пульсирует в висках.

Я не знаю, смогу ли я когда-нибудь помогать людям, открывать им глаза, наставлять на правильный путь через свои строки, но одно я знаю наверняка – мои Бабу и Деду там, на небесах, непременно гордятся мной... И если не через произведения, то я знаю точно, что любыми другими способами мне когда-нибудь непременно удастся достучаться до людских сердец, давно потерявших людское обличие. 

Подготовила ст.преподаватель КАЗНУ им. аль-Фараби Лариса Нода.